pés molhados.
roupa que não serve.
bexiga cheia.
obra que não se entende.
beijo que não combina.
palavrão não escarrado.
silêncio não contextualizado.
conforto é saber que desconfortos são não novidades.
a palavra que encerra essa frase já encerrou outras
e, ainda assim, nessa não novidade,
no pé molhado que se repete a cada banho de chuva,
me encho de desconforto
Abri aquela caixa embaixo da cama. Aquela onde ficam minhas recordações de viagem, um limpador de lentes de uma supercâmera analógica que não registra mais nada e meu caderninho dos saudosos tempos de terapia cognitiva.
Junto a eles, os óculos de grau do meu pai, o pente e alguns documentos dele. Tudo veio naquele saquinho plástico que o DML entregou ao irmão que teve de reconhecer o irreconhecível.
Em um cantinho, encontro um aparelho de celular estragado. “traz do súper uma bisnaguinha seven boys?” foi a última mensagem de texto que trocamos. O aparelho não liga mais. Estragou com o impacto. Então, me dou conta: “e se eu colocar o chip em outro aparelho? e se eu lembrar do que conversávamos? com quem ele se importava? pra quem ele ligava?”.
Por detrás da bateria, o espaço vazio. “Alguém retirou o chip.” Nunca me atrevi a apagar o contato da agenda telefônica. Busco “p”, busco “pai”, busco, mas busco o quê?
Liguei. Chamou. Alguém atendeu. Senti uma inveja imensa de Oskar Schell e sua secretária eletrônica a sete chaves. Não era ele. Desliguei.
